Le tournesol.

Droit comme un prince
Comme si de rien
Entre printemps et automne
Futur défunt
Y'a que l'soleil qui l'attire
La nuit lui fait peur
Le jour il s'ouvre au ciel
Il lui faut des couleurs
Mais c'est la mort qui le guette
La main de l'homme assassine
Lui couper les racines
Finir en beurre, loin des yeux, du coeur
En bouquet aux côtés de la mariée
Nappes à carreaux, chemises rapées
Vont tous le regarder crever ........


© Bruno Cabioch photographies.